Catullus XVI

Pedicabo ego vos et irrumabo,
Aureli pathice et cinaede Furi,
qui me ex versiculis meis putastis,
quod sunt molliculi, parum pudicum.
Nam castum esse decet pium poetam
ipsum, versiculos nihil necesse est;
qui tum denique habent salem ac leporem,
si sunt molliculi ac parum pudici,
et quod pruriat incitare possunt,
non dico pueris, sed his pilosis
qui duros nequeunt movere lumbos.
Vos, quod milia multa basiorum
legistis, male me marem putatis?
Pedicabo ego vos et irrumabo.

O Paradoxo de Epicuro: as raízes do ateísmo

«Se Deus quer impedir o mal, mas não consegue; então não é omnipotente.
Se Ele consegue impedir o mal, mas não quer; então não é benevolente.
Se Ele consegue e quer; então de onde vem o mal?
Se Ele nem consegue nem quer; então porque chamar-lhe Deus?»

Acerta na mouche, não acerta?

A Stoa

Caras Amigas e Amigos,

Esta noite, algo de extraordinário aconteceu.

Estava eu, à meia noite agreste, lendo lento e triste tomos vagos e curiosos de ciências ancestrais, e já quase adormecia, quando ouvi o que parecia alguém a bater-me à janela. Apenas o vento, e nada mais, pensei.

Mas o vento insistia demais para ser apenas vento. Portanto abri a janela e procurei o que fosse.

Era um Mocho - e não um corvo!... - com o elmo e a lança de Atena, que fixava em mim os seus enormes olhos, como dois poços escurecidos pela sabedoria acumulada de três mil anos.

"vem comigo" disse o Mocho. E assim foi.

Julgando-me a mim mesmo louco, por abandonar os meus vagos tomos tristes, que me consomem nas horas vagas em que não sou eu que os consumo, para sair de casa a meio da noite para perseguir um Mocho, sob uma chuva surpreendentemente fria para Junho.

Louco, seguramente.

E o Mocho levou-me para longe. Para os campos. Para um lugar ermo, sem árvores, no topo de uma colina escarpada, coroada por inexplicáveis blocos de mármore quebrados, envelhecidos, mastigados pelo Tempo e meio enterrados no solo.

Aí, iluminado pela lua silenciosa, o Mocho falou de novo.

"Água ou oliveira?"

E eu não soube que responder.

"Água ou oliveira?" insistiu o Mocho, indiferente à minha perplexidade.

O frio e a perseguição de um Mocho falante, com elmo e lança, em época de exames, pelos campos fora, a meio da noite - que excelente desculpa para procrastinação! - já me parecia uma situação tão absurda que achei que a única coisa que poderia fazer sentido era que eu desse uma resposta fundamentada.

"água todos têm." - respondi - "mas a oliveira dá fruto, alimento, e riqueza".

E o Mocho deu a sua sentença, solene e orgulhoso: "És digno". E depois voou para longe e desapareceu na noite.

De repente, a terra à minha frente começou a borbulhar. Uma oliveira nascia e crescia e envelhecia à frente dos meus olhos, apenas em alguns segundos, ganhando proporções que apenas atingiria passados milénios.
E quando terminou de crescer, notei que um dos seus ramos formava um braço com uma mão indicando algo.
O seu dedo apontava para uma lápide.

Desenterrei-a, com esforço, e limpei-a da terra e do pó que a cobriam, e tentei ler a sua inscrição com a luz da lua:

ἀναμνημονεύω

E eu soube imediatamente o que fazer. Erguer a nossa Stoa.