Saída

Como a morte merecem
E memória alguma
Os sapientes senhores

Que criaram morais,
Os ascéticos costumes,
E vacuídades tais.

Basta. Não o queremos,
Vede como está podre
Vosso forte Behemoth

Não é a felicidade
Um estado ou espírito
Ela é sangue e alma

E há de surgir em glória
Fulva, queimando o ar,
No seu exortivo canto

19 de Novembro de 2009
Pedro A. Cosme e S.